Vieille branche
C’était un homme qui avait de nombreux printemps,
Ses amis le surnommaient vieille branche affectueusement.
Il cherchait ses racines et montait son arbre généalogique,
Outre cette passion, il voyait la nature comme une production artistique.
Appuyant sur le champignon, au volant de sa coccinelle,
Il se rendait au parc pour sa promenade habituelle.
Il faisait quelques pas sa canne à la main
Et restait planté là, fasciné par la rosée du matin.
Il était un peu dur de la feuille et regrettait
De ne plus bien entendre les oiseaux chanter.
Suite à un pépin de santé survenu autrefois
Il marchait peu, il avait une jambe de bois.
Fatigué, le tronc droit sur un banc, il s’accordait du repos,
Mais à cause des fourmis dans les jambes, il ne s’y attardait pas trop.
Ses yeux noisette étaient attendris par le spectacle des enfants
Qui s’amusaient à faire le poirier devant leurs parents ;
De la mauvaise graine ? Non, juste des jeux puérils,
Ils avaient tout le temps de mûrir pour être moins mobiles.
Il s’émerveillait des hêtres vivants et de leur écorce lisse
Malgré ses connaissances, il en prenait plein les iris.
La Terre était riche de beaucoup de trésors
Dont il espérait qu’ils perdureraient après sa mort.
Il voulait faire confiance aux générations futures
Qui protégeraient de toutes pollutions, cette luxuriante nature.
Anne AUNIME
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