Le diamant n’est plus,
il est mort. Syd,
tu t’étais gorgé d’acide,
corrodé, décapé, noyé dans sa glue.
Sous ton maquillage, tes visions
sortaient de ses gonds le charbon.
Tu as légué
à nos maigres humanités
cette chaîne de comptines,
d’accords dissonants,
de nursery rhymes en bottines,
et les échos d’un chant obsédant.
Domine-les, tous ces astres,
sous l’odorante épaule d’Arnold,
depuis les contrées de l’éther cold
aux herbes sauvages embrassées et folâtres.
Oh, comme je te voudrais là,
de ta présence tant absente.
Les notes se terreraient. Le la
même maudirait tes airs de menthe.
Au revoir Barret.
Tiens, ta casquette.
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